تمام، فهمت. دي **قصة جديدة**، وهتعامل معها كنص واحد وأعدّلها من غير ما أضيف أحداث من عندي أو أغيّر النهاية، مع إصلاح التناقضات الواضحة في الضمائر وتسلسل الأحداث، وتقوية السرد والحوار.
الممرضين كانوا بيستقيلوا، وأخصائيين العلاج الطبيعي كانوا بيهربوا، وحتى رجالي المسلحين كانوا بيطأطوا عينيهم أول ما أدخل أي أوضة.
لحد ما دخلت خادمة جديدة جناحي الخاص.
اسمها إيما.
بصّت في عيني مباشرة، من غير خوف ولا تردد، للرجل اللي الكل كان بيسميه «الوحش»، وقالت بكل بساطة:
— تحبني أبطل شغل؟ عشان لو بطلت، مش هاخد فلوس.
قبل حادثة إطلاق النار، كنت مسيطر على نص العالم السفلي في شيكاغو.
من مكاتب مجالس الإدارة، للغرف الخلفية، للعربيات المصفحة.
وبعد الحادثة، إمبراطوريتي فضلت ملكي…
لكن أنا بقيت بحكمها من كرسي متحرك معمول مخصوص ليا، جوه حصن بملايين الدولارات.
ومع مرور الأيام، المكان بدأ يحسسني إنه مقبرة أكتر من كونه بيت.
الشلل نفسه ماكانش أسوأ حاجة.
أسوأ حاجة كانت الوجع الوهمي اللي كان بيمزق رجليّ، رغم إنهم ماعادوش بيحسوا حتى بإبرة.
كنت لسه فاكر إحساس الرصيف البارد تحت رجليّ…
وكنت عارف إن رجليّ عمرها ما هتشيلني تاني.
في ليلة عاصفة، دخل دراستي نائبي ورجل ثقتي الأول، لوك، وحط ملف على المكتب قدامي.
— أخصائي العلاج الطبيعي استقال.
رفعت عيني له ببرود.
— التالت الشهر ده.
سكت لحظة، وبعدين كمل:
— وإنت رميت عليه ثقالة ورق إزاز. كانت هتخبطه في دماغه.
شدّيت فكي.
— كان بيكلمني كأني عيل صغير. بيقولي «استحمل الحرق»، وأنا مفيش أي حرق عندي!
فضل لوك باصص لي وقت أطول من اللي أي حد تاني كان يجرؤ عليه.
وبعدين قال:
— المكان ده مبقاش حصن يا داني… ده بقى مقبرة، وإنت اللي بتدفن نفسك جواه.
في نفس الليلة، وصلت إيما كارتر لأول وردية ليها.
كانت عندها ستة وعشرين سنة، بتشتغل تسع ساعات في مطعم، وبعدها تركب أتوبيسين وتعبر نص شيكاغو عشان تشتغل عندي بالليل.
السبب؟
بيتي كان بيدفع تلاتين دولار في الساعة للتنظيف.
إيما ماكانتش خايفة من سمعتي.
لأن حياتها أصلًا كانت مليانة بمشاكل أكبر.
أمها كانت عايشة في دار لرعاية مرضى فقدان الذاكرة، وشركات تحصيل الديون ماكانتش بتبطل تتصل بيها، والإرهاق كان سايب هالات سودا عميقة تحت عينيها.
رئيسة الخدم حذرتها قبل ما تبدأ:
— ماتحاوليش تبصي له. ماتتكلميش معاه من غير سبب. وماتلمسيش أي معدات طبية تخصه.
إيما هزت راسها ببساطة، ودخلت.
ماكانتش تعرف إن الليلة دي هتغير حياتنا إحنا الاتنين.
—
بعد أيام، بدأت إيما تتعود على المكان.
كانت مختلفة عن كل اللي سبقوها.
ماكانتّش بتخاف مني.
ماكانتّش بتحاول ترضيني.
وماكانتّش بتعاملني كأني مريض محتاج شفقة.
كانت بتعاملني كأني إنسان.
وده بالذات كان أكتر شيء مستفز بالنسبة لي.
في ليلة، كنت لوحدي في المكتب لما سمعت صوتها.
— حضرتك ماكلتش من الصبح.
رفعت عيني.
— وإنتِ مالك؟
— أنا مسؤولة عن تنظيف المكتب، مش عن أكلك.
سكتت لحظة، ثم أضافت:
— بس لو وقعت من الكرسي من الجوع، هضطر أنضف الأرض مرتين.
نظرت لها.
لأول مرة من شهور…
ابتسمت.
ابتسامة صغيرة، بالكاد ظهرت.
لكن إيما شافتها.
وماعلقتش.
—
بعدها بأسابيع، بدأت أسمح لها تقرب أكتر.
مش لأنها خادمة.
لكن لأنها كانت الشخص الوحيد في البيت اللي ماكانش بيبص لي باعتباري وحش.
وفي ليلة عاصفة أخرى، كنت واقفًا في الممر لما سمعت صوتًا أعرفه.
صوت أمي.
تجمدت.
أمي ماتت من سنين.
على الأقل…
ده اللي كنت فاكره.
خرجت من آخر الممر.
لكنها كانت هناك.
حية.
واقف قدامها رجل ماكانش المفروض أشوفه مرة تانية.
أبويا.
الرجل اللي دفنته وأنا طفل.
الرجل اللي أمي قالت لي إنه مات في حادث عربية.
كان واقف قدامي بكل هدوء، كأنه ما سرقش عشرين سنة من حياتي.
قلت بصوت مبحوح:
— إنت مين؟
ابتسم.
— أنا أبوك يا داني.
— لأ.
هز راسه.
— الحقيقة مش بتتغير لمجرد إنك مش عايز تصدقها.
إيما كانت واقفة جنبي، ودموعها على وشها.
صرخت:
— إنت قتلت أبويا!
بص لها بلا مبالاة.
— أبوكي اختار يموت.
اندفعت ناحيته، لكن نيكولاس مسكها قبل ما توصل له.
صرخت فيه:
— سيبني!
بصيت لأبويا.
— ليه؟
— ليه قتلت توماس؟
رد بهدوء:
— لأنه خانني.
ضحكت بمرارة.
— كل واحد بتقتله بتقول خانك!
قرب مني.
— توماس اكتشف الحقيقة.
— حقيقة إيه؟
بص ناحية نيكولاس.
— إن أخوك هو الوريث الحقيقي.
اتجمدت.
نيكولاس ما اتكلمش.
أبويا كمل:
— وإنت كنت مجرد واجهة.
قلت:
— واجهة لإيه؟
— لإمبراطورية ماكانش المفروض تكون بتاعتك أصلًا.
لوك رفع سلاحه.
— كفاية.
أبويا بص له.
— وإنت لسه بتحاول تحميه؟
لوك قال:
— طول عمري.
أبويا ضحك.
— عشان كده كنت عارف إنك هتفشل.
وبعدين بص لي.
— الرصاصة ماكانتّش عقاب يا داني.
— أمال كانت إيه؟
— كانت عشان أمنعك من قتل أخوك.
سكت.
أول مرة أشوف الخوف في عيني نيكولاس.
قلت:
— أنا كنت هقتله؟
أبويا هز راسه.
— قبل الحادثة بيوم، كنت اكتشفت وجوده.
بصيت لنيكولاس.
— وكنت هقتلك؟
نيكولاس قال بهدوء:
— لأ.
— أمال ليه؟
— لأن أبوك كان بيخليك تصدق إني عدوك.
أبويا صرخ:
— كفاية!
وفجأة…
دوّى صوت رصاصة.
لكن الرصاصة ماجتش من رجاله.
جت من باب المخزن.
واحد من الحراس وقع.
وبدأت الفوضى.
لوك سحبني بعيد عن مرمى النار.
نيكولاس أمسك إيما.
وأبويا اختفى وسط رجاله.
صرخت:
— ماتسيبوش يهرب!
لكن قبل ما نتحرك، إيما مسكت إيدي.
— داني!
بصيت لها.
كانت بتبص على الأرض.
فيه ظرف صغير وقع من جيب واحد من الرجال.
التقطته وفتحته.
جواه صورة.
صورة لأمي.
لكنها ماكانتّش لوحدها.
كانت شايلة طفل رضيع.
وعلى ظهر الصورة مكتوب:
«إيما ليست ابنة توماس كارتر.»
رفعت عيني لها.
— إيما…
وشها شحب.
قلت:
— إنتِ لازم تعرفي الحقيقة.
هزت راسها.
— أنا مش مستعدة.
— لازم.
فتحت الصورة.
وفي اللحظة دي، نيكولاس انتزعها من إيدي.
بص للصورة.
واتجمد.
— دي أمي.
قلت:
— إيه؟
رفع عينه لي.
— المرأة اللي في الصورة… مش أم إيما.
قرب الصورة من الضوء.
ثم همس:
— دي أمنا.
سكتنا كلنا.
إيما بصت له.
— أمنا؟
نيكولاس رفع عينه لي.
وقبل ما حد يلحق يتكلم، ظهرت أمي من خلفنا.
قالت:
— الشخص اللي أعطى إيما السلاح…
سكتت لحظة.
— كان أبوك.
اتجمدت.
نيكولاس قال:
— يبقى أبويا هو اللي خطط لكل ده.
أمي هزت راسها.
— أيوه.
قلت:
— بس ليه؟
أمي قامت.
وقفت قدامي.
— لأن أبوك كان عارف إنك لو فضلت رجل العصابات اللي كنت عليه…
سكتت.
ثم قالت:
— كنت هتبقى أنت الخطر الحقيقي على أولادك.
اتسعت عيني.
— أولادي؟
أمي نظرت لإيما.
إيما بكت.
وأخرجت من جيبها ظرفًا صغيرًا.
مدته لي.
— أنا كنت محتفظة بيه من سنتين.
فتحته.
جواه صورة طفل صغير.
وتحتها اسم:
«دانيال جونيور.»
رفعت عيني.
— ده مين؟
إيما قالت:
— ابنك.
تجمدت.
أنا ماكانش عندي أولاد.
على الأقل…
